Una cartolina da Sappada, immagini di passi lenti tra i borghi

     Nei giorni scorsi la nostra casa è diventata la montagna. Una fuga di quattro giorni per immergerci nell'atmosfera dello chalet pieno di legno, profumo di bosco, borgate incantevoli e tanto freddo in giornate dal cielo terso... Non ci sono state esperienze mirabolanti ma voglio comunque buttar giù due righe per imprimere le sensazioni che, attraverso gli occhi stupefatti dalla natura attorno e dalle costruzioni di mani sapienti, mi hanno fatto compagnia. Ho sempre amato la montagna e da bambina avevo la fortuna di andare a divertirmi sugli sci ogni anno, per me quindi il binomio è sempre stato montagna = neve e d'estate non l'ho mai presa in considerazione. 

In un primo momento, la vista dei prati verdi a dicembre ci ha un po' deluso: ci aspettavamo un paesaggio innevato e invece la montagna ci ha accolto con un volto diverso. Così, giocoforza, abbiamo iniziato a camminare e osservare con occhi nuovi. La poca neve, che inizialmente sembrava una mancanza, si è rivelata una possibilità: ci siamo immersi con calma nella bellezza dei borghi, nei profumi dell'aria e nell’atmosfera autentica di un luogo che sa parlare sempre.

 

Ho riscoperto così più da vicino la bellezza delle case costruite almeno quaranta o cinquant'anni fa, con intagli unici e artistici, caldi rivestimenti "verdi" di tegoline in legno (le scandole) non solo sui tetti ma anche su intere pareti, religiose cappelle intime come gioielli lungo la strada, murales raffiguranti gli orripilanti e inquietanti Krampus (creature folkloristiche di origine tedesca e dell'Italia settentrionale che con le loro maschere "mezza capra e mezza demonio" sfilano per i paesi prima di Natale, punendo simbolicamente i bambini "cattivi" con catene e campanacci), un insieme di borgate nella parte vecchia del paese che non ci si stanca di percorrere, un ritmo lento piacevole, un modo di vivere ancora a misura d'uomo. E buon cibo!

Voglio ricordare il profumo di fieno, l'odore di vissuto, lo scintillio dell'asfalto la sera come un manto di minuscoli diamanti, il crepitio sotto le scarpe della poca neve calpestata, le piccole cappelline a segnare le quattordici stazioni della Via Crucis create nell'800 e inerpicate in parte su un pendio della borgata Mühlbach, il percorso stretto e dirupato in una gola stretta lungo le Cascatelle, l'atmosfera rustica e calorosa dei locali in cui abbiamo mangiato oltre alla gentilezza  e attenzione di chi ci ha ricevuto.

                   

Sono stati pochi giorni che mi hanno insegnato a vedere la montagna con nuovi sguardi: non più solo neve e sci, ma un luogo in cui storia, natura e tradizione si intrecciano in un abbraccio semplice ma straordinario.

In recent days, our home became the mountains. A four-day escape to immerse ourselves in the atmosphere of a chalet filled with wood, the scent of the forest, enchanting villages, and a biting cold under crystal-clear skies. There were no extraordinary experiences, but I still want to jot down a few lines to capture the sensations that accompanied me—brought to life through eyes amazed by the surrounding nature and the craftsmanship of skilled hands.

I have always loved the mountains, and as a child, I was lucky enough to go skiing every year. For me, mountains have always equaled snow, and I never considered them in the summer.

At first, seeing green meadows in December left us slightly disappointed; we had expected a snowy landscape. Instead, the mountains greeted us with a different face. But their beauty didn’t take long to reveal itself. So we began walking and observing with fresh eyes. What initially seemed like a lack—the sparse snow—turned into an opportunity: we could slowly immerse ourselves in the beauty of the villages, the crisp air, and the authentic atmosphere of a place that always knows how to tell its story.

I found myself rediscovering the beauty of homes built at least forty or fifty years ago, adorned with unique, artistic carvings and warm, "green" wooden shingles (called scandole), not only on roofs but covering entire walls. There were intimate, jewel-like roadside chapels, murals depicting the horrifying and unsettling Krampus—folkloric creatures from German and northern Italian traditions, who contrast with the benevolence of Saint Nicholas. Wearing masks that are “half goat, half demon,” they march through villages before Christmas, clanging bells and chains in a symbolic hunt for naughty children to punish and carry away. The old part of the village, a cluster of hamlets, invited endless wandering, offering a slow, pleasant rhythm and a way of life still human-scaled. And, of course, the food was excellent!

I want to remember the scent of hay, the aroma of lived-in spaces, the evening shimmer of the asphalt like a blanket of tiny diamonds, the crunch of the sparse snow underfoot, the small chapels marking the fourteen Stations of the Cross from the 1800s, partially climbing the hillside in the hamlet of Mühlbach. I recall the narrow, rugged path winding through a gorge near the little Cascades, the rustic and welcoming atmosphere of the eateries where we dined, and the kindness and attentiveness of those who hosted us.

These few days taught me to see the mountains with new eyes: no longer just snow and skiing, but a place where history, nature, and tradition intertwine in a simple yet extraordinary embrace.

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